Dans un langage ciselé, coupé à la hache, hâtif, aiguisé comme un rasoir, il se coupe les veines en un dimanche mort, puis n'ose montrer ses plaies aux pompiers mornes. S'ensuit la célébration de la vie sous camisole chimique, ce qui veut dire l'humiliation des bonshommes humiliés, et la plongée dans un réel qui n'est que le réel d'un HP, et ça tombe bien, nous n'y vivons pas. Dans un langage ciselé, coupé à la hache, hâtif, aiguisé comme un rasoir, massacré à la tronçonneuse, Jérôme Bertin attend le dimanche d'après. Célébration, c'est un conte. Débité crument. Une langue qui cisaille. C'est un bout de vie déballé avec tout ce qu'elle a saisi au passage, la violence, la tendresse, la peur, la détresse... Cette vie qui laisse tout son jus dans l'écriture émerge au fil des rencontres, des journées qui passent dans l'ennui, l'atmosphère médicamenteuse de l'HP, la lutte contre soi... Célébration, avec toute l'ironie que renferme le terme, c'est peut-être bien ça : une renaissance.