Une petite fille sans nom, sans importance... appelée Elle, Aile, Mésange ou Pétiotà.
Comment trouver sa place entre une frangine chagrine, une mère amère, un père poitrinaire, une grand-mère autoritaire ? Comment grandir dans une banlieue saturée d’odeurs de levure industrielle et de pâte à papier ?
Qui est cette petite fille ? Est-ce moi ? Suis-je encore Elle ? Même un peu, un tout petit peu…
Les émotions de l’enfance ? Je les avais oubliées. Pourtant, j’en gardais une trace ténue. Enfouie. Secrète. Semblable à une très fine cicatrice que l’on ne voit plus. Des photographies découvertes, dans une valise abandonnée, m’ont permis de la rejoindre un peu. Une pointe de nostalgie pose peut-être son empreinte sur les instants retrouvés ? Un grain de candeur ? Une pincée de cruauté ? Tous ces petits riens, ces petits bouts de vie ont été écrits d’un seul jet, comme dans un souffle.