On ne range pas Blaise Cendrars parmi les penseurs. Il n’a pas la gueule de l’emploi. On ne voit guère de philosophie dans ses sautes d’humeur. Il ne bricole pas de montagnes russes pour la dialectique ni ne débite de susurrants traités de morale.<br /> Ses lecteurs s’installent comme au spectacle. Ahâ¯! les petits blancs, les cigarettes, des bagarres dans des bouges. Le boucanier fait le coup de poing, jongle avec l’eustache. Il chavire dans le roulis des ports, soutient Modigliani, soûl, dans les escaliers de Montmartre. Il raconte des histoires de montreur d’ours.<br /> Mais, en termes lacaniens, Cendrars... «â¯ça n’est pas ça⯻...<br /> À Marseille, au Nain jaune, il détaille la patronne, mais sur le seuil du bar il scrute les étoiles. Il se tient près de Lucrèce. Il a des émois d’augure pour contempler la voûte céleste.<br /> Maintenant que la biographie de l’affabulateur est établie, que des sherpas universitaires ont sondé les strates refoulées de l’oeuvre, il est possible de présenter une synthèse de la création cendrarsienne. Blaise Cendrars, philosophe postmoderne révélera à des lecteurs, trop braqués sur les extravagances du casseur d’assiettes, et contrairement au décousu des apparences, une pensée philosophique d’une extrême cohérence. L’auteur décrit l’immersion de l’homme dans son environnement. Sa vision du monde préfigure les gouffres mis à jour par la science moderne. Ses analyses prémonitoires proclament le néant des grands récits, la ruine des idéologies, annoncent le postmodernisme. Salvatrice, son écriture relève déjà de l’intertextualité, et ses reportages du journalisme gonzo. Immergez-vous dans ce fleuve textuel dont tant d’éblouissantes pages restent ignorées !<br />