Pour toute réponse, Kipling sort un deuxième pistolet de sa poche. Sa main droite braque l’arme sur le tueur.
-Je vais être obligé de te tuer.
Diaz éclate d’un rire nerveux. Reculant néanmoins comme pour se mettre à distance de l’arme pointée sur lui. Les deux hommes à terre geignent dans une flaque de sang, sans oser bouger encore, priant pour que Kipling ne se serve pas d’eux comme cible.
Abernardo est immobile, réfléchissant à toute allure à ce qui se passe. Le temps joue pour lui, les coups de feu devant attirer les autres hommes en faction dans et en dehors de la propriété. Au minimum six hommes supplémentaires.
Kipling sait qu’il doit faire vite. Il ne s’est écoulé que quelques poignées de secondes. Tout est allé très vite.
Abernardo tourne la tête en direction de la vitre brisée, Diaz a un sourire long comme une cicatrice.
Kipling se retourne instinctivement et tire.
L’homme s’affale dans le gravier de la cour intérieure. Les yeux de Kipling sont revenus en une fraction de seconde dans la pièce et enregistrent aussitôt tous les mouvements.
De sa main gauche, il tire sur les deux malfrats qui tentaient de prendre leurs armes, une balle dans l’épaule de l’un, l’autre dans le thorax du deuxième. De sa main droite, sans trembler, il ajuste Diaz.
Celui-ci, toujours derrière la jeune femme, avait sorti son flingue.
Avant qu’il ait pu le diriger vers Kipling, la balle lui transperce la tempe droite, effleurant les cheveux blonds de la fille qui pousse des hurlements hystériques.
Le vieux Maurice n’a pas bougé, hypnotisé par le ballet des corps qui s’effondrent au sol et l’odeur des balles.
Kipling saisit la main de la jeune femme, la tire vers lui, jette un coup d’œil rapide dehors, puis un regard circulaire dans la pièce et sort, entrainant la fille avec lui.
Au moment où il passe la fenêtre, la porte opposée s’ouvre, laissant passer Serge Krepinsky et un acolyte.
Kipling a rangé un de ses pistolets et tient la femme de sa main gauche. Ils courent dans la cour gravillonnée, éclairée par les points de lumière. Des hommes surgissent devant eux. Kipling ne leur laisse pas le temps de comprendre et tire sans s’arrêter. L’un tombe à la renverse, cloué dans sa course par une balle en plein cœur, l’autre tourne sur lui-même sous l’impact du projectile qui lui brise net la clavicule droite.
Il faut faire vite. Krepinsky s’est à peine attardé, le temps d’échanger deux phrases avec Abernardo qui l’a mis au courant et le temps de ralentir devant le cadavre de Diaz en ébauchant un léger sourire de contentement.
Puis il sort à la poursuite de Kipling.