Avec ce premier roman, William Polsens entre dans la cour des grands. Coup de maître parce que son style perce la lumière des faits en leur essence. Quelque chose de nouveau vient de jaillir, aussi cruel que jubilatoire, dans cette fiction de guerre mais dans des lieux que l'on imagine bien réels. Écriture en forme d'énergie libératrice, parce que pleine d'ecchymoses et amorale, qui, de toute façon, fera sens chez le lecteur. « Je pensai d'emblée que c'était sur mon malheur qu'il pleurait, le gars. J'ai remué mes membres, à travers une contraction reconnaissante des nerfs. Me les suis tâtées, mes guiboles… Aucune nuance aiguë de la moindre douleur ! Partiellement à moi, j'envisageais le gars dans son jus engourdi, ou anesthésié — je me l'imaginais semblable au mien d'état d'estropié, tactique fraternelle d'un double. J'ai retourné mon regard vers lui. Il avait fermé les yeux… Aussitôt, une jeune femme en infirmière classique s'est approchée de lui. Et, d'un doigt ferme, elle appuie sur la tempe du mec, quand sitôt l'autre main s'est élevée au plafond. Elle avait dû lancer son pronostic. Trois hommes s'approchent. Il devait y avoir le médecin avec. C'est lui qui d'une main experte a tiré une paupière du pauvre gars, celui-ci ne devait plus souffrir, pour le moment, et partant à jamais… Enfin ! À lui, la tranquillité éternelle ! »