Portée par un brulant zéphyr
Au creux d’insolentes chimères,
Je me pâmais de mes désirs
Echoués au loin de toute terre.

Dans le vertige de l’impossible
Et du naufrage de mes ancrages
Ma solitude indélébile
Errait, en peine d‘un rivage
Où l’hébétude de mon exil
Pourrait enfin trouver asile.

Qu’en est-il donc des horizons
Où s’exaltaient dans le couchant
Les insouciantes floraisons
Des délicieuses promesses d’antan ?

Ils ont brulé leurs ailes d’argile
Et ont péri, tendres et fragiles
En s’exposant sur le bucher
De l’implacable défilé
Des heures, des jours et des années.

À ces fêlures et ces blessures,
Fruits de l’usure que l’écriture
Suture et panse de ses onguents,
Il n’est remède que le temps.