Ma mère en trois cris ; mère, vive, Louve.L'histoire de Marie, quatre-vingt-dix bougies. Marie, les trois quarts de sa belle vie à être mère.Anne, moi, l'aînée, son unique fille puis, trois fils. Mais autre chose aussi. Femme dans le vent de la vie. Vive, grande Vivante.Louve, plus encore que femme, courant avec les loups. Louve à la fois fidèle et libre.Marie la retenue, l'endurante, la passionnée, la généreuse en secret.Peut-on parler d'une telle mère, de la chute, de la mort ? De l'immense ressac de la cérémonie des larmes et des bénédictions ? Qui enterre d'un seul tenant. De cette haute-lice d'AIMER qui fut comme en sourdine l'anagramme de toute la vie de MARIE. Et de la dame des lettres reconnue par ses pairs.Non sa mort n'a pas clos la mémoire des muses.Son secret d'être femme et forte, à la charnière de deux siècles, danse à la chaleur.Entre lecteur averti, entre et sois bienvenu. Il se pourrait qu'ici ton énigme se réchauffe. Écrire est un pari que nous chanterons à plusieurs voix. Car il s'agit de vivre et non de mourir.Anne, amie des Muses, des lacs et des forêts.