On le voit de loin. Juché au sommet de la colline du Muzzellu, il fait face au village d’Oletta et à ses hameaux, Guadu in là, Cermolacce, Salicetu, en haut le Montaghjò et, plus haut encore, sur les flancs du Sant’Antone, Romanacce. De l’autre côté, l’horizon porte loin vers la mer et vers les montagnes de Tenda et de Monte Astu. En harmonie avec le maquis qui l’enserre de toutes parts, le tombeau semble posé là de toute éternité. Rien ne semble perturber le sommeil des Rivarola. Ni les rayons aveuglants du soleil de juillet, ni le vent, ni la pluie, ni la grêle, ni les incendies qui viennent parfois lécher le sommet de la colline, ni même la brume qui l’enserre de manière éphémère et lui donne une allure presque irréelle, ne perturbent la quiétude du lieu où le temps semble avoir suspendu son vol. Au loin, la mer ourle d’écume le vert pâle de la côte de Saint-Florent. Dans la torpeur estivale, hirondelles de fenêtre, au ventre blanc, et martinets noirs aux ailes effilées et au cri strident, volent en escadrilles et lacèrent l’azur. Les Rivarola sont ici. Ils apparaissent avec leurs doutes et leurs interrogations, leurs angoisses et leurs faiblesses, mais aussi leur force et leur courage, leur grandeur, leurs élans de foi, d’espérance et de charité. En un mot, ils quittent la légende un peu sirupeuse dans laquelle le mythe les a enfermés pour redevenir des êtres de chair, de sang et d’espérance.