Ils étaient déjà tous installés quand je suis entrée à l’église au bras de mon amie Sandrine. Ils se sont retournés comme un seul homme au claquement de mes talons aiguilles sur le sol dallé. Pas une once de compassion sur leurs visages : du mépris, rien d’autre. J’ai continué à avancer, digne, enveloppée dans mon chagrin, les yeux fixés droit devant moi sur le cercueil reposant au pied de l’autel. Pour rien au monde je n’aurais courbé la tête sous leurs regards réprobateurs. À dessein, j’avais omis de me maquiller : juste une bonne couche de poudre incolore qui me donnait un teint blême de poupée de porcelaine rehaussé par le noir de mon tailleur et de mon pull shetland à col roulé. (…)