Le temps de l’enfance et des années de fer.
Ils venaient d’où les Macaronis ?
Tout simplement du fond de la mine. La mine du Paradis. Ils remontaient chaque soir par la grande roue de l’Enfer, noirs de poussière nocive, les yeux rougis par les lampes à pétrole, vociférant des jurons bon enfant et allumant des clopes. Au loin les cheminées des fonderies d’Homécourt et de Joeuf annonçaient la couleur du Temps… rouge et noir comme l’Enfer ! J’ai su dès mon premier cri que je venais de là aussi, du fond de cette mine où les hommes de peu traînaient leur misère avec une dignité incroyable… une fierté presque inconcevable dans ce bourbier sans nom !
Je suis né de Baptista. De sa pioche et de sa volonté à ne pas abandonner la vie. De ce fer qui passait de wagonnet en wagonnet avant de terminer dans un four rougeoyant comme les fours d’extermination. Baptista a donné sa vie pour que je puisse survivre aux horreurs...
“Toute mon histoire commença sous les trente glorieuses avec cette mort banale d’un mineur à bout de souffle. Une mort à mettre au crédit de la sidérurgie française des de Wendel peu regardante sur l’espérance de vie de ses esclaves. Nous étions pourtant dans l’Eldorado de la France, une vallée de Lorraine noyée sous les fumées géantes des aciéries porteuses de l’espoir”