« Tirs de barrage, tous les calibres éclatent, panaches noirs, phosphore, soufre ; nous nous débattons comme des ombres démentes dans la zone de la mort,
entre des rideaux de feu. On ne se voit plus. « Attention, ne tirez pas sur moi ! » Il faut creuser son trou individuel. Cris : des hommes coupés en deux,
des têtes crevées, des bras qui volent, giclées de sang. Restons accroupis dans ce coin de remblai : l’éternité qui passe, toute la pauvre vie.
Bondir de trou en trou, tirer, s’aplatir sur des corps qui saignent, morts, sauter sur des blessés qui hurlent, suer.
Plus d’eau, les poitrines haletantes, les gorges serrées, les fronts crispés. Attaques, contre-attaques, le sang qui vogue aux temps de la folie...
les trous de la Somme... Je me suis réveillé dans une ambulance, le 6 octobre 1916. »