" Spleen Le vide d'une vie paradoxale égarée dans l'éventail des ressentis, La spirale d'un monde énigmatique incontrôlé et incompris. Le poids d'une larme qui se brise sur du marbre vert, Comme distante des joies, des peines, de l'existence. La solitude d'une foule de marionnettes aux fils illusoires, La voie d'un muet écouté par un sourd, Un manchot au piano tamise l'ambiance, Atmosphère assassine de rêves et d'espoir. Les yeux ne clignent plus devant le temps qui passe, Les blocs de granit sont aspirés par le confort du néant, Toute source d'idéal est tarie par cette indifférence à la soif des peuples, C'est l'automne, les passions tombent des arbres, Et les gens les piétinent sans une once d'espoir. " Un livre comme un jeu où trente- deux cartes d'un " je " impersonnel font se côtoyer une diversité d'idées, de conceptions ou autres pensées pour une partie agréable sans aucun doute. Faîtes vos jeux, rien ne va plus.