Deux dates et une histoireAlger, 1962, j’ai neuf ans, je suis sur un balcon et je dois me hisser sur la pointe des pieds pour apercevoir Rania, une petite fille qui joue avec un beau ballon bleu…Juin de la même année, ce sont les grandes vacances, je retourne en France dans la banlieue parisienne chez mes grands-parents, je ne reviendrai plus en Algérie…1832, au fin fond du Maghreb, je mange quelques dattes, en compagnie de mon chat. Nous venons de faire un si long voyage après avoir traversé un tableau de la chambre de mes grands-parents…De nos jours, ma plume crisse et refuse d’écrire un caractère de plus, elle me sait en danger ; écrire sur un épisode de son enfance peut se révéler mortel… Le vieux de la montagne, le maître de la secte des « assassins », a transmis ses pouvoirs à une certaine plume noire qui a choisi mon récit pour déclencher le chaos…